Aimé Césaire : « Ma poésie est née de mon action »

 

Vous aimez votre pays. Vous le visitez toutes les semaines ?

Mais non, tous les jours. Mon chauffeur me prend à 15 heures. J’aime les paysages, la faune, la flore, le peuple martiniquais, la cabane martiniquaise, les pauvres gens…

C’est pour cela que vous êtes entré en politique ?

Sans le vouloir. On a fait de moi un porte-parole. Au sortir de la guerre, je suis un jeune homme de gauche, communisant, mais je n’y connais rien. Des copains de classe font une liste assez large pour avoir des chances. Je n’y crois pas une seconde. Je signe pour leur faire plaisir, et la liste fait un triomphe ! Je réunis les employés municipaux, je leur avoue ne rien savoir : « Nous vous aiderons ! » Je fixe le premier ordre du jour. Je regarde les textes, je n’y comprends rien. Les rues de Fort-de-France sont affligées de caniveaux où les Martiniquais, la nuit, en se cachant, déversent leur merde. Pas possible ! Il faut faire un réseau. Mais on n’a pas d’argent ? « Je n’en sais rien, mais je ne commencerai pas mon règne par une abdication. » Quelle prétention ! hein ? Quelle emphase ! « L’argent, nous le trouverons ! » Je n’ai pas demandé de subventions, j’ai fait un emprunt. Et nous avons fait moderniser ces quartiers de cases sans toit, de masures pourries et d’enfants aux pieds nus. Voilà comment est née ma carrière.Bien entendu, je suis très vulnérable, mais nous avions une pensée, une conception de la vie. Je ne suis pas antifrançais : je suis d’abord martiniquais.

Que pensez-vous du terme de francophonie ?

Que voulez-vous ? Il existe, je l’accepte. Je ne l’ai pas inventé. Je suis francophile, mais ce n’est pas sur la francophonie que je mets l’accent. Je ne me sens pas assimilé français, mais à l’école communale on nous a appris à lire en français. J’ai appris à penser en français, j’ai aimé les écrivains français, et quand j’arrive au Havre, après vingt jours de bateau, je prends le premier train de ma vie. Par la fenêtre, je reconnais les prés, les paysages que je ne connais pas. Dans nos livres d’histoire et de géographie, tout était dit. J’étais si curieux de connaître la France, de connaître Paris. Nous aimions ce que nous lisions, le journal, les livres récents, le latin et le grec : on trouve tel mot, et je le reconnais en créole. Cela dit, jamais je n’ai voulu faire du français une doctrine. Ce qui m’intéressait, c’était l’identité nègre. Toi le Sénégalais, toi le Guyanais, qu’est-ce que nous avons en commun ? Pas la question de la langue : la question nègre. La langue française nous passionnait. Les anglophones, les Américains avaient déjà développé une littérature nègre : Langston Hughes, Richard Wright, and so on, c’était pour nous une révélation. Les premiers à avoir posé les bases, les Nègres américains.

Votre ami Léopold Sedar Senghor aurait 100 ans.

Après mon bachot, M. Revert, mon professeur, me conseille d’aller préparer l’Ecole normale supérieure, à Paris. Au lycée Louis-le-Grand, où il me fait recommander, je suis très bien accueilli. En sortant du secrétariat, qu’est-ce que je vois, arrivant de l’autre bout du couloir ? Un petit homme noir à grosses lunettes épaisses, en blouse grise. Autour des reins, une ficelle au bout de laquelle pend un encrier vide qui se balade dans ses jambes. Il vient à moi : « Alors, bizut ! Comment t’appelles-tu ? D’où viens–tu ? – Je viens de la Martinique et je m’appelle Aimé Césaire, et toi ? – Je m’appelle Léopold Sédar Senghor et je viens du Sénégal. Tu seras mon bizut. » Autrement dit, en arrivant dans un lycée français, ce n’est pas du tout un Français que je rencontre, ce qui m’a immédiatement paru sympathique et symbolique. On est restés copains, on se voyait tous les jours. Nous parlions de littérature. Nous avions une petite cellule africaine, si vous voulez.En 1945, j’arrive à l’Assemblée nationale, je vois un petit homme noir à grosses lunettes, il tombe dans mes bras : « Alors, Césaire ! tu es député de la Martinique, moi du Sénégal… » J’ai continué de le voir pendant tout son séjour parisien, ainsi que Léon Gontran Damas, le Guyanais, ou Michel Leiris. Nous parlions à l’infini des Antilles, de l’Afrique et de la « négritude ».

Le mot « nègre » était insultant.

Mais ce n’est pas nous qui l’avions inventé. Un jour, je traverse une rue de Paris, pas loin de la place d’Italie. Un type passe en voiture : « Eh, petit nègre ! » C’était un Français. Alors, je lui dis : « Le petit nègre t’emmerde ! » Le lendemain, je propose à Senghor de rédiger ensemble avec Damas un journal : L’Etudiant noir. Léopold : « Je supprimerais ça, on devrait l’appeler Les Etudiants nègres. Tu as compris ? Ça nous est lancé comme une insulte. Eh bien, je le ramasse, et je fais face. » Voici comment est née la « négritude », en réponse à une provocation.

Dans quelles circonstances avez-vous rédigé votre Cahier d’un retour au pays natal ?

Regardez cette photo. Petar Guberina ! Un soir de 1935, je rentre à la Cité universitaire. Je reviens du théâtre : Giraudoux, joué par Jouvet, je n’allais pas rater ça ! Je traîne, librairies, bouquinistes, je n’ai plus un sou. A la cantine, je prends, je ne sais plus, quelques traces de tomates. Alors la serveuse me dit : « Vous ne mangez jamais de viande ? Vous n’avez pas d’argent ? – Non, mademoiselle, ce n’est pas une question d’argent, c’est une question de philosophie : je suis végétarien. » Grand éclat de rire derrière moi ! C’est ce beau type, assez sombre de peau, Petar Gubarina : « Moi aussi, je suis végétarien, pour la même philosophie ! »

On devient copains, les meilleurs du monde. Comme à Senghor de l’Afrique, je lui parle du monde slave. Il s’aperçoit à sa grande stupeur que je sais beaucoup de choses sur son pays. J’apprends quelques mots de croate, écoutez… je les sais encore.

A son retour chez lui, il me télégraphie : « Aimé, qu’est-ce que tu fous à Paris ? Tu t’emmerdes, c’est l’été, viens me voir à Zagreb. » Je n’ai pas un sou pour retourner en Martinique, et ce fou m’invite en Croatie. Bref, je prends le train. Au bout, sur le quai, sa famille me réserve un accueil extraordinaire. Les paysages, le découpé de la côte, l’exil, la mer, tout me rappelle la Martinique. Et du troisième étage de la maison, devant un paysage de splendeur qui me rappelait le Carbet, j’aperçois une nuée d’îles : « Petar, regarde celle-là : c’est ma préférée, comment s’appelle-t-elle ? – Martiniska ! – Mais alors ! c’est la Martinique, Pierrot ! » Autrement dit, faute d’argent, j’arrive dans un pays qui n’est pas le mien, dont on me dit qu’il se nomme Martinique. « Passe-moi une feuille de papier ! » : ainsi commencé-je Cahier d’un retour au pays natal.

Vous êtes fier de votre action politique ou de votre oeuvre poétique ?

Elles vont ensemble. Pendant les conseils municipaux, je m’absentais : pas physiquement, bien entendu, mais pour écrire en secret. Un beau jour de vacances, j’extirpais les papiers de ma poche, c’était un poème. Ma poésie est née de mon action. Je n’ai jamais voulu faire une carrière poétique, en demandant aux gens qu’on me foute la paix pour créer. Non : écrire, c’est dans les silences de l’action.